Funex
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court-circuit.band
Biographie
F.U.N.E.X. est un dispositif de fuite, ein leckanzeigegerät .
Tour à tour polisson, tour à tour dramatique, nous frappons ensemble dans la même direction, celle d'un horizon blême. Carburant aux riffs gras, échappant aux diktats, hors des sentiers battus, nous tapissons l'espace de notre sueur rance et de notre prose crasse, et le temps se rétracte. Quoi qu'il en coûte, nous ne sommes déjà plus là , déjà ailleurs, dans une sorte de mouvement perpétuel, une fuite en avant existentielle. Il est trop tard pour s'indigner, il est trop tôt pour s'arrêter. Jouons, suons, éructons, jusqu'à plus soif.
Nous ne demandons rien : ni fleurs, ni couronnes.
Tour à tour polisson, tour à tour dramatique, nous frappons ensemble dans la même direction, celle d'un horizon blême. Carburant aux riffs gras, échappant aux diktats, hors des sentiers battus, nous tapissons l'espace de notre sueur rance et de notre prose crasse, et le temps se rétracte. Quoi qu'il en coûte, nous ne sommes déjà plus là , déjà ailleurs, dans une sorte de mouvement perpétuel, une fuite en avant existentielle. Il est trop tard pour s'indigner, il est trop tôt pour s'arrêter. Jouons, suons, éructons, jusqu'à plus soif.
Nous ne demandons rien : ni fleurs, ni couronnes.
Contacts et médias
Retrouvez ici les plateformes sur lesquelles l'artiste est présent.
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Galerie de l'artiste
Biographie
F.U.N.E.X. est un dispositif de fuite, ein leckanzeigegerät .
Tour à tour polisson, tour à tour dramatique, nous frappons ensemble dans la même direction, celle d'un horizon blême. Carburant aux riffs gras, échappant aux diktats, hors des sentiers battus, nous tapissons l'espace de notre sueur rance et de notre prose crasse, et le temps se rétracte. Quoi qu'il en coûte, nous ne sommes déjà plus là , déjà ailleurs, dans une sorte de mouvement perpétuel, une fuite en avant existentielle. Il est trop tard pour s'indigner, il est trop tôt pour s'arrêter. Jouons, suons, éructons, jusqu'à plus soif.
Nous ne demandons rien : ni fleurs, ni couronnes.
Tour à tour polisson, tour à tour dramatique, nous frappons ensemble dans la même direction, celle d'un horizon blême. Carburant aux riffs gras, échappant aux diktats, hors des sentiers battus, nous tapissons l'espace de notre sueur rance et de notre prose crasse, et le temps se rétracte. Quoi qu'il en coûte, nous ne sommes déjà plus là , déjà ailleurs, dans une sorte de mouvement perpétuel, une fuite en avant existentielle. Il est trop tard pour s'indigner, il est trop tôt pour s'arrêter. Jouons, suons, éructons, jusqu'à plus soif.
Nous ne demandons rien : ni fleurs, ni couronnes.
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